...douleur qui se rappelle. Le vent s’acharne,  la moisson De feuilles mortes sera belle.   Il pleut, je pleure avec la pluie. Je me souviens de toi ma mère, De ce jour où tu es partie... Que l’eau du ciel nous fut amère !   L’automne est là, n’en doutons plus Et sa cohorte de nuages....